Le poids des mots

(Eh vous permettez ? Je peux partir en vacances ?)

Au hasard d'une carte postale, j'écris le nom d'Ibrahim Ferrer. Deux jours plus tard, il meurt. J'ai un pouvoir.

Ah oui ? Je vous ai dit que j'étais en vacances ? En Sardaigne. Certes il m'était alors impossible de voir les émissions de Bruno Roblès, et Shirley et Dino, malgré ce qu'on en dit, ne sont pas super connus ici. Trois semaines et je n'ai pas vu une seule fois Johnny Hallyday (merde c'est comme ça que ça s'écrit ?), alors qu'on en a vu, toute une tripotée de connards inconnus qui remplieraient même pas un dixièèèème du stade de France.

On a tué un mouton, ou une brebis, enfin un truc qui bêle. Non, pas pour le plaisir, pour le bouffer. A la réflexion, si. C'est Brigitte Bardot qui aurait gueulé. Mais de la Madrague, à pouvait rien voir.
Bon allez, il reste quelques lignes mais je dois faire un café. Alors, Christine Boutin, Jean-Pascal, Michel Sardou, le type au deuxième qui joue de la batterie fort.