C'est super poétique

Presque rien. Quelques notes de musique.

Il est minuit trente, je dors à moitié, la tête sous une vague couette -- oui, je dors toujours sur le ventre, avec quelque chose sur la tête : un oreiller, un drap, un chat, un classeur, une caisse de pinard, que sais-je encore. Aussi, celà crée des problèmes pour les gens chez qui je dors, je semble être décédé étouffé dans mon sommeil. Mais en fait je suis vivant, c'est une farce !

Donc j'ai la tête sous cette couette, au chaud, confortable, on peut dire que ça va.

Entrent les notes de musique. Par la gauche. Puis une vision, par la droite. Un panneau. Oui, un panneau, quelque chose comme "East Station : 800 yds".

La messe est dite : l'Angleterre me manque. Pas gros comme ça, non, mais moyen, enfin plus que quand je suis parti. Les notes de musique augmentent de volume, jusqu'à dépasser en intensité le vacarme de mes complaintes depuis mon arrivée. Et dans cette cacophonie je m'endors, parce que je vois pas pourquoi je me ferais chier. Merde.