Métros

On arrive à Rambuteau, on va s'arrêter, on s'est arrêtés. Il y a du monde. Signal sonore. Les portes ne se ferment pas. Petit temps d'incertitude rendu silencieux par l'extinction des moteurs.

Soudain une clameur explose en bout de quai et se propage jusqu'à notre wagon en vagues successives. Regards inquiets. Une belle femme noire court sur le quai en direction de la conductrice. "Ca fume !"

Raccourcis éclairs dans les esprits occidentaux des usagers réguliers de la ligne 11. Métro+fumée = bombe = Al Qaeda = On va tous crever = Je pourrais jamais apprendre le base-ball à mon fils. Mouvement de foule. En l'espace de trois secondes, beaucoup moins qu'en terminus de ligne, la rame se vide complètement, si l'on exclue Bibi, courageux, épiloguant sur la célérité à géométrie variable des Ratpistes.

Effectivement ça fume. Une fumée qui tient plus du frein rongé que de la bombe à sticks, comme dirait Shaggy (je finis ces lignes et je me jette par la fenêtre). Rien d'étonnant si l'on considère l'intérêt que portent les conducteurs de la ligne 11 pour le freinage. Comme pour la 4. Et vas-y que je te fais des dérapages, et check ben les wheelies, tac tac t'as vu mes nouvelles jantes, eh merde. Alors évidemment, suite à un incident technique à la station Rambuteau, le trafic est interrompu entre Châtelet et Mairie des Lilas. Veuillez emprunter les lignes en correspondance.

Pour rejoindre Les Halles, j'ai bien entendu pris la direction opposée. J'avais un plan (mais que je tenais à l'envers, sans doute).

***

[...] Et vers 23.55 le RER est arrivé à Invalides, et nous nous sommes séparés. Lui pour la 8 puis la 12, moi pour Montparnasse où je prendrais la 6. Un mec bourré s'engueulait avec des italiens qui se foutaient de sa gueule.

Après le mec bourré a voulu niquer la mère des italiens, puis il s'est tourné vers moi et m'a demandé de confirmer à l'assistance la justesse de ses propos. Je l'ai regardé silencieusement, avec l'air de regarder un mec bourré me demandant de confirmer qu'on niquerait la mère de quelques jeunes italiens hilares.

Se sentant soudainement seul dans son combat sans néanmoins perdre la fougue des débuts, le mec bourré persistait en étendant la menace à tout le wagon, voire au métro qui  est arrivé à Place d'Italie, terminus provisoire. Alors italiens, français z'et apatrides de tout poil sont descendus sur le quai, et le mec bourré n'a pas vu ses projets prendre corps, sans doute mis à mal par la difficulté logistique de réunir en si peu de temps un nombre conséquent de mères disséminées au delà des limites acceptables pour un parisien (les boulevards des maréchaux).