Tv39, dans le 93.

Il est 7 heures 12. Jean se réveille tranquillement, les rayons du soleil percent à travers les rideaux. Quel début à chier, on va reprendre.

Il est 7 heures 12. Jean se réveille péniblement, il a plu des cordes toute la nuit, et ce connard de voisin a persisté à faire jouer le dernier album de Djoni sur sa stéréo, pour bien voir si à 2 heures du matin les murs tremblent encore.

Malgré tout, Jean n'est pas homme à foutre la merde dans le voisinage. A 81 ans, il ne s'est jamais senti aussi jeune, enfin faut pas déconner, à 15 ans il chassait des lapins à mains nues. Mais mis à part les lapins, ça va.

Arrivé dans la cuisine, il embrasse son épouse qu'a préparé l'café, et autour de deux cracottes, ça discute sec.

Marthe est d'avis qu'on devrait récolter les haricots beurre. Jean dit que non, que c'est trop tôt. Marthe dit que faut faire gaffe, que ça va pleuvoir, que c'est Drevet qui l'a dit l'aute coup à la télé. Jean dit que c'est que des conneries, que Météo France c'est des charlots, que des fois i dit qu'ça pleut, et qu'ça pleut pas.

Marthe s'emporte. Elle dit que t'es qu'un con, et que j'aurais dû écouter mon père. Jean dit que si elle l'avait écouté, bourrique, jamais la Komandantoure ils auraient aidé, et qu'on aurait fini comme son dabe, à Ochouitze. Marthe réplique quelque chose d'incompréhensible entrecoupé de sanglots pathétiques. Jean dit que tu me gonfles, que je vais acheter le journal.

Le temps de récupérer les clés sur le présentoir à clés, il prend la clé, et sans mot dire, prend la clé des champs. Sa Polo l'attend devant la maison. Jean aime sa Polo. Oui, à son âge il conduit encore. Dans le coin, c'est le seul. Mais je vous l'ai dit, il tient la forme. C'est un ouf. Debout, accoudé à la portière, Jean laisse son regard fuir jusqu'à l'horizon, écoute les piafs qui chantent, pousse un long soupir, et se dit qu'il a quand même de la chance.

C'est pour ça qu'il ne voit pas arriver le grand truc bleu derrière lui. C'est un type, je pense. Il est suivi d'un caméraman encore plus bleu que lui. Ils courent. Comme des malades. Le schtroumpf empoigne Jean par le col.

MONSIEUUUUR !!! MONSIEUUUUUR !!! VOUS POUVEZ NOUS EMMENER A L'EGLISE DU VILLAGE ?? MONSIEUR C'EST SUPER IMPORTANT !!!

Jean ne dit rien. Il a gardé les yeux écarquillés depuis vingt secondes et ché pa si c'est bon signe. Le type bleu hausse la tête vers l'hélicoptère de La Carte Aux Trésors et esquisse un geste d'impuissance. Il tapote l'épaule droite de Jean, qui s'effondre lourdement.

Sur le trottoir, devant chez lui, Jean meurt d'un arrêt cardiaque. Pourtant, chaque jour, il mangeait un Danacol.

Le samedi suivant, un gamin de dix huit ans, deux jours de permis et quatre grammes d'alcool, disparaissait dans un virage. Dans les journaux on parla de drame.

Aujourd'hui je me suis posé deux questions :

1. Quelqu'un sait ce qu'est devenu Bouga, vous savez, çui qui chantait Belsunce Breakdown ?

2. Pourquoi dans mon école maternelle, même quand leur avait donné la bonne prononciation, y'en avait toujours qui disait "minimètres" au lieu de millimètres ?

(Eh vous permettez ? Je peux partir en vacances ?)

Au hasard d'une carte postale, j'écris le nom d'Ibrahim Ferrer. Deux jours plus tard, il meurt. J'ai un pouvoir.

Ah oui ? Je vous ai dit que j'étais en vacances ? En Sardaigne. Certes il m'était alors impossible de voir les émissions de Bruno Roblès, et Shirley et Dino, malgré ce qu'on en dit, ne sont pas super connus ici. Trois semaines et je n'ai pas vu une seule fois Johnny Hallyday (merde c'est comme ça que ça s'écrit ?), alors qu'on en a vu, toute une tripotée de connards inconnus qui remplieraient même pas un dixièèèème du stade de France.

On a tué un mouton, ou une brebis, enfin un truc qui bêle. Non, pas pour le plaisir, pour le bouffer. A la réflexion, si. C'est Brigitte Bardot qui aurait gueulé. Mais de la Madrague, à pouvait rien voir.
Bon allez, il reste quelques lignes mais je dois faire un café. Alors, Christine Boutin, Jean-Pascal, Michel Sardou, le type au deuxième qui joue de la batterie fort.